A las tormentas.

Mucha gente, tal vez toda, en algún momento disfrutó de una tormenta. Ahora, ¿Que pasa cuando esa metáfora se vive en la piel? Uno se encuentra bajo un cielo nublado, las gotas comienzan a caer y se te empapa el alma. Ya consciente mucha gente busca un resguardo, un espacio donde poder admirarla. Otros, un poco más valientes, sacan algún paraguas y siguen su camino. Sin embargo, es raro decir que hay un tercer tipo de personas, y más extraño es reconocerse allí con cierta sonrisa. Éstas últimas, ya bajo la lluvia siguen caminando, aún sabiendo que la enfermedad va a estar mañana. Sabiendo eso y más, el agua cae, y como resultado tenemos otra alma empapada. Mucha gente te grita que te estás mojando, pero afirmas con la cabeza agradeciendo el consejo, mientras pensas por dentro 'ilusos, ustedes se lo pierden', pero ¿Que pueden perderse? ¿A caso las gripes son dignas de ser admiradas en esta sociedad? Claro que no, ellos se pierden tener esa oportunidad de  empaparse el alma, aún en la más grandes de las certezas de amanecer ahogado con el simple objetivo de poder disfrutar el arcoiris de tu amanecer. De que esos rayos de calor que emanas, en tanto estrella en plena vida sobre la cual orbito, pueda secarme y hacerme disfrutar de la tormenta.

Mil Casas

"Ahí afuera hay mil casas y ningún hogar"

La vida nos mueve. Nosotros al movernos nos impulsamos a vivir. Moviéndonos buscamos. Por momentos pareciera que la búsqueda de una palabra ubicada dentro de un cementerio de definiciones carece de vida, de existencia. Esa palabra fue parte de un momento onírico que simplemente nos deja ciegos por animarnos a dejar la caverna. Por animarse a moverse. A vivir. Por momentos parece que la búsqueda y la certeza de fallar en lo encontrado remiten a la experiencia. Esa experiencia de salir a caminar sin un rumbo. Pararse en lo más alto de una olvidada ciudad, ver como lentamente el crepúsculo da lugar a la fría noche. Como las miles de casas se encienden, y desde afuera se es espectador. Como quien observa ahí afuera mil casas y ningún hogar.

Movimientos

"La contradicción es la raíz de todo movimiento y vitalidad; pues al sólo contener una contradicción en sí, una cosa se mueve, tiene impulso y actividad” 

(Hegel, Ciencia De La Lógica, p. 386)

Necesitaba comenzar a escribir con una guía. La mía parecía haberla perdido por los comienzos de una semana agitada. Estancarse pareciera ser la forma de esperar que la vida a uno lo sorprenda. Esto es mediocre, lo es. Es esperar sentando el colectivo sabiendo que caminando no solo resolvería la necesidad de ir, sino también destruir lo estático. Pero lo estático forma parte del movimiento. En él se encuentra lo estático y justamente en esa unidad se llevan los cambios. En una semana se aprendió lo que tardó un año de negación del movimiento, pero ¿Qué es negar el movimiento? Reproducir los factores sin alterar su contenido. Eso se terminó y arrancó algo nuevo que en si mismo contiene una contradicción, que es portadora de la misma, pero que a su vez ésta solo puede ser resuelta viviendo.

Ella se fue, increíblemente se fue. Parecía ser un muerto el cual  debía cargar a todas partes esperando que me muerda para poder ser otro muerto-viviente. Ella se fue y ella apareció. La muerte de un movimiento permitió la vitalidad de uno nuevo. Vivir esa sensación es parte de lo que siento, es un gran aprendizaje. Estoy vivo porque soy unidad que contiene sus propias contradicciones en el movimiento de la vida. 

Los positivos solo pueden dar cuenta de los resultados que obtuvieron métodos exitosos. Los negativos dan cuenta del error de los métodos empleados. Ambos son presos de lo estático, o mejor partes constituyentes de ese movimiento que es la vida que los contiene en su desarrollo.

Fisuras y grietas.

Había tantas cosas por averiguar: ¿Que necesidad hay de romperse todo? ¿Por qué la mancha era mancha y no arte? ¿Por qué la ironía es lo que realmente quiero decirle? Todo iba llegando a su fin, la luna roja nos miraba sin mucha más importancia que sus otros hijos. Llegó el momento de despedirla; me doy cuenta porque hay un pacto entre las miradas que anticipan el futuro. Ella me mira, me sonríe, y el pacto se destruye por su salvaje naturaleza que me enamora. Sin embargo no ordenamos el mundo como queremos, y la situación se repite; no muero.

Ella me mira, me sonríe; le sonrío, el pacto se vuelve a formar en el ritual de las miradas. Ya es casi un hecho saludarse a la distancia, ya la tensión excede su capacidad de expresarlo. Ella lamenta su largo viaje, él se mufa de su suerte retrucando lo bien que estuvo acompañado. Ella sonríe, yo muero, revivo. El pacto se vuelve a crear, basta de miradas, es hora de decir adiós.

Saludo formal, social, coloquial. Beso en el cachete, o ni eso. Para él terminar la noche con ese saludo era como decir que el sol brillaba por un ciclo de explosiones químicas. Los cuerpos se acercaron, los cachetes se frotaron manteniendo la distancia entre el resto de los cuerpos evitando la explosión. Último saludo, ella gira, se va.

El frío; volver a casa con las manos en los bolsillos y el corazón caliente. Otra vez una mala lectura, otra vez esa estúpida necesidad que la grieta nos fije la atención por sobre la estructura. Siempre lo mismo, siempre yendo por el camino hecho pelota. Quejarse del camino, pero en cuanto aparecen los atajos solo tomarlos para volver al ripio y romperse todo.

¿Por qué la mancha por sobre lo blanco? ¿Por qué la grieta por sobre la arquitectura? ¿Por qué volver a las tierras de llanto? Hay tantas cosas por averiguar.